О, этот русский черный хлеб...
Во всей Европе нет такого!
Наверное, дрожжей тех нет...
Cвятого русского нет слова.
Из золотистых спелых зерен
Тех слов, что знаю "от горшка",
Перетираю стИх до боли...
И -- получается мукА.
Я, хлебопекарь, помолившись,
Тебя мешУ, мой черный хлеб...
Тебя месить с Душой остывшей? --
Да невозможно это! НЕТ!
Мой хлеб ржаной! Пускай ты черен.
Быть может, корочка сухА...--
Ты испечен из чистых зерен
Душой, что к боли не глуха.
Дороже нет под чистым небом
Буханки черной...и святой...
И я -- всего кусочек хлеба
В ладони вечности мирской...
Ах, голод сердца...быль...и небыль...
И не всегда едим мы всласть...
Я, может -- тот кусочек хлеба,
Что Вам поможет не пропасть...