Берега моей реки, берега…
То затон, то омут, то перекат.
Ловят в сети ветви ив и ольхи
берега моей родимой реки…
Почему тревожно стало дышать?
Не гоняет щука прытких ершат?
И о чём шуршат в болотной тиши
горевестники твои – камыши?
Слезы рос омыли мне сапоги.
Грозовые гроздья неба – беги
по нетронутой траве, по лугам...
Я покинул вас, мои берега...
Стал грузнее и грустнее с тех пор,
и всё реже завожу разговор
о реке, о берегах, о родном…
Будто с ними я уже не знаком…