Вкривь и вкось зарастает рана,
Необъяснимо и странно,
Чешуйками, отлетает то, что хотело
Прахом сделать живое тело.
Незрелым, из жаркого лета
В снега забвения бросить,
Минуя теплую осень
С гроздьями винограда,
Красками спелого сада,
Щедро политого потом.
Кто-то другой, а не я,
Здесь, на закате дня,
Охапки желтеющих писем,
И мыслей, обломанных в выси
Ушедшего бытия,
Сделает пищей огня.