Шуршат осиновые листья,
Струясь под ветра перелив,
В бездонной дали серой выси
Приход ненастья возвестив.
Их шелест – сладостный предтеча
Прихода тёплых летних гроз,
Зовя их в тихой, мерной речи.
И где-то, призраком, мороз
Устало рыкает медведем
В берлоге летних дивных снов.
А шелест льётся, чуть заметен…
Без лишних рифм. Без лишних слов…