Болезнь бессмысленного взгляда,
Патетика пустой строки.
И мутный на душе осадок,
Как после праздного парада,
Когда еще звенят шаги
От в даль исчезнувшего стада.
Бездушный ком витает. Свечи,
Отбросив волосы к окну,
Ласкают одиноко плечи.
Им вторит безыдейный вечер,
Скрывая тишины вину,
Нашептывая нежно речи.
Вгрызает ночь в мои сомненья
Чужие горькие слова,
И рвет на части ощущенье,
Что жизнь сплетенье сожалений,
Немного песен кружева –
Прошедших мимо сновидений.
Тревожно навевает ветер:
То скрипы, то томлений звон.
И чьих-то писем грустный пепел,
И штора черная на небе
Рисуют странный темный фон
В моем задумчивом портрете.