и осталось всего: сквозь соломинку желтой травы
затянуться туманом, нависшим над убраным полем.
и качается мирно в лохмотьях и без головы
так любимое стаей пугало огородное.
колокольчик буренок сливается с звоном церквей,
выплавляя закат в чугунок бирюзового цвета.
и рисуют два облака ниточки рыбных сетей,
чуть левее венера сгорает ночной сигаретой...
опъянеть этим воздухом, полным цветения трав,
ароматом смородины иссиня-черной,
и уснуть в этом поле в дали от житейских "отрав"
и бетонного сфинкса, своим фараонам покорного.