Бессильной немощностью пенясь,
Раздавлен, выпотрошен, смят,
Я возрождаюсь, словно Феникс,
Нести свой крест во тьме преград.
Хоть ясен здравый смысл Фемиды :
«Безумец ! Бога не гневи !»
Я дерзким почерком обиды
Пишу симфонию любви.
И мне ль рассчитывать на помощь ?
Так редок мой судьбе отпор...
В ночи рожден, скрипящ и тонущ
В лучистой мгле хрипит мотор.
И путь. Три улицы стрелою.
И зов. Мадам, навеки Ваш.
И дом. Как конь, спешащий в Трою.
И Свет. Окно. Восьмой этаж.
Суровость серого асфальта,
Где канет в бездну гул шагов.
Так инк со свежеснятым скальпом
В ногах валялся у врагов.
И взгляд. В нем мрамор жизни полон.
И звук. Кинжал, пронзивший плоть.
И кровь. Гранатовым расколом.
И миф. Как сердце побороть ?
Смотрю с подножья пьедестала,
Сержусь - и каюсь второпях,
Ведь королевам не пристало
Прощать и боль, и скорбь, и страх.
И дождь. И теплый шелк тумана.
И снег. И горная страна.
И март. И юность без обмана.
И зной. И память. И вина.