Он шел по улице ясным днем
Когда-то жил и где-нибудь спал
Имел свой угол, а может быть дом
Но только о нем никто не писал
Он был бы святым, а может свинья
Наверно грустил и что-то читал
Он мог быть как ты, а мог быть как я
Но только о нем никто не писал
Никогда, никому, низачем и нигде
Не нужно было то что он знал
Он, в сущности, был не такой же как все
Но только о нем никто не писал
Не думал, не ждал, не мыслил, не бдил
Но очень старался и существовал
Он даже когда-то кого-то любил
Но только о нем никто не писал
В память о страхе, боли и грусти
Чтобы он тоже остался в веках
Я заношу его мысли и чувства
Серою краской в мой альманах