Вы видели, как он метёт дворы?
В его движеньи мира отраженье.
Шуршанье шин и гомон детворы,
И даже девы юной искушенье.
В том ритме взмахов старенькой метлы
Заключен строгий, правильный порядок.
Заката воспалённые костры
Горят тускнея. Свет уже не ярок.
Маркиз де Дворник снова повелел: -
На склоне дня наступит очищенье!
И в этом действе скромный наш удел
Ловить подобострастно мановенье
Его волшебной палочки-метлы. И...
От суетных она избавит мыслей.
Строкой бегущей в прошлое проплыли
На радуги весёлом коромысле
Наши дни... Да-да, года проходят.
Бесцеремонно с нами наше время!
И ходики как прежде точно ходят.
И всходы даст оброненное семя.
Но он спокоен словно прокуратор,
Сметая пыль секунд с чела столетий.
Сказавший всё, теперь немой оратор,
Уставший от избытка междометий.
Он правит бал в дворах и тихих скверах,
В надеждах светлых, в помыслах открытых,
В желаний тайных призрачных химерах
В воспоминаньях навсегда забытых.
А в душах ветхих, в душах, что больны
Сметает ОН надуманные страхи.
На йоту не нарушив тишины,
Метлы его размеренные взмахи
Вершат, что называем мы – судьба,
Из дум фривольных выметая мусор.
Постой же, Дворник, вытри пот со лба!
И улыбнись, тряхнув копною русой
Густых, волнистых с проседью волос…