Автор: Стоял как то граф, замерев у окна
И это бывало порой до темна,
Смотрел на поля, на холмы,
Которые были как-будто немы.
Как вдруг, вдалеке показалась Она,
Заметна юбчонки ее белизна.
И вроде бы пела, чуть-чуть танцевала,
В траве, покружившись, уставшая встала,
А может, откуда-то взгляд увидала.
Пастушкой когда-то была рождена
И с раннего детства трудилась она,
Но как бы она не старалась,
Такой же бедняжкой осталась.
Граф из окна помахал ей платочком,
Локон волос подчеркнул ноготочком,
Жестом, пастушку, позвал до калитки,
"Что-то девчонки пошли нынче прытки".
Пастушка ничуть не смутившись,
Чего ей бояться свободной родившись,
Спокойно пришла к бесконечной ограде
И граф подошел весь в мечтах о "награде".
Граф: Хочешь плодов из цветущего сада,
Ты говори, не помеха ограда,
Может, ты жаждешь чего-то иного,
Есть кабана, пить вина дорогого.
Автор: Граф говорил обходительно, тонко,
Словно охотник, поймав олененка,
Нервной рукой теребя кружева,
Жаль, что графиня покуда жива.
Пастушка: Вы милорд, мой слух лелея,
Повернитесь чуть правее,
Видите по той дороге
Пыль взбивают чьи-то ноги.
То идет мой друг, ревнивый,
Машет палкой над крапивой,
Я боюсь, что ваша честь...
Без зубов не сможет есть.
Граф: Что ж, пойду я, отдохну.
Автор: Граф погладил седину.
Граф: Сколько раз давал зарок...
Видно бес меня увлек.
Автор: Долго потом, у камина живого
Граф вспоминал упущенья былого.
Пара влюбленных тогда без оглядки,
В рощу бежала, мелькали лишь пятки.
Посвящается творчеству Роберта Бернса.