Наш эпос не короток, опус не длинен.
Незримыми тропами авиалиний
Ты рыщешь по свету, витаешь в пространстве, –
Что толку тебя призывать к постоянству?
Ворвёшься под вечер внезапным торнадо.
Ну, что тут плохого, ну, что ещё надо?
Долой предсказуемость, к чёрту прогнозы,
Собрать в диафрагму позорные слёзы!
В кладовку – вазон с распустившимся сплином,
С улыбки стряхнуть белизну нафталина.
– Мой милый, конечно, я рада, о, Боже!
Лягушкой в царевны я лезу из кожи.
– Разделся? Мой руки, садись, всё готово.
Ну, что ещё надо, ну, что тут плохого?
– А ванну тебе, как обычно, с санталом?
А соли добавить, а пены не мало?
А кофе? А? Что ты! Лечу, как на крыльях,
У нас тут табачную лавку открыли!
И «Кэмэл», как чадо, к груди прижимаю,
И с ливнем-приятелем вволю рыдаю...
Как пахнет санталом... В квартире – ни звука.
Сажусь, опускаю ненужные руки,
Кругом лепестки от талонов багажных,
Ты спишь. Ну и пусть. Остальное не важно.
Ну, что тут плохого, ну, что ещё надо?
Ни трещин, ни оползней. Милый торнадо.
Твои разрушенья проявятся позже.
Отгладить на завтра лягушечью кожу?..