Непогода стирает границы
Континентов и маленьких стран.
Машут крыльями сильные птицы,
А под ними штормит океан.
Улетают опять почему-то,
Не страшась нескончаемых миль,
И на всём протяженье маршрута
Редко им улыбается штиль.
Что за сила зовёт их в дорогу?
Может всё-таки просто инстинкт
Им приходит всегда на подмогу,
Отвечая за выбор пути?
Неужели инстинкт размноженья
Гонит их, словно ослика плеть,
Заставляя до изнеможенья
Над стихией безумной лететь?
Или может суровые зимы
Их лишают уютного сна,
И кочуют небес пилигримы
В те края, где всё время весна.
Ну, а может быть, сильные птицы
Ежегодно стремятся опять,
Нарушая просторы границы,
Что-то сами себе доказать?
Только вы уверяете дружно
В том, что это обычный процесс,
В том, что чуда искать здесь не нужно,
Городить нежелательно лес.
Нет у птиц ни ума, ни желаний,
Чтоб доказывать что-то с небес.
А причина подобных скитаний -
Лишь привычка, инстинкт и рефлекс.
Никакого намёка на чуда.
Но не думал я вас удивить.
Да и спорить я с вами не буду,
Может быть. Может быть. Может быть...