Мертвец, умеющий писать,
Лист чистый буквами марать…
Кто побудил тебя на это?
Кто разбудил в тебе поэта?
Кто муза та, что заставляет
Тебя страдать, и вдохновляет
Твои виденья воплощать,
Лист чистый буквами марать…
Быть может, это образ той,
Кого встречаешь ты порой
В толпе, снующей по делам
В асфальте города с утра.
Иль призрак это той, быть может,
Что в снах твоих к тебе приходит,
Чей облик ты забыть не в силах,
И что тебя уже забыла…
Пиши, мертвец, марай бумагу!
Ведь все тебе подвластно, магу.
И может, оживишь опять
То, что не хочешь ты терять…