Пред кем поэту падать ниц?
Куда теплей пристроить жопу?
Одним - феерия столиц,
Другим - задрипаный крыжополь,
И в расфуфыренный партер
Не подкатить в арбузной корке,
Кому-то кьянти и мартель,
А он - с попкорном на галёрке,
Орукокрыленный мечтой,
Ни перед кем не горбит спину,
Они - духовное ничто,
А он рифмует водку с пивом
И навсегда видал в гробу
Меню за бешеные тыщи,
В стихах цитируя гроссбух
«О вкусной и здоровой пище».
Они бессмысленно уйдут
На позолоченных лафетах,
А он творил не за еду
И не слюнями по салфетке…