Стихи однажды оживают, милый,
сбываются, как сон, который в руку.
Да, в мастерстве предсказывать разлуку
тебе нет равных. Я бороться силюсь
с пророчеством, цепляясь за надежду
заснув, наутро обернуться птицей,
змеёй безвредной, юркою куницей,
чтоб только рядом быть. А ты, как прежде,
летящим и ползущим в назиданье,
играя, пробуешь слова на вкус и
не ведаешь, что главное искусство,
которым ты владеешь - предсказанье.