За полночь. Снова бессонницы пульс
На безразличных часах.
Гибнут поэты не только от пуль,
Их неугодно спасать
Строгому старцу в небесной глуши.
Каждый предрёк себе сам
Время и место мотор заглушить,
Чтоб упорхнуть в небеса,
Только за ним, словно трассерный след,
Строй обжигающих строф
Новых поэтов плодит по земле,
Полня редеющий строй.
23.06.03