Герои умирают слишком рано,
Злодеи почему-то остаются,
Печальным недописанным романом
Свет с тьмою на мечах все время бьются.
В лучах тоскливо-сонного заката
Бес с ангелом грызут друг другу глотки,
За жизнь очередного кума-брата,
За пару-тройку цифр оперсводки.
Один другому перья рвет рогами,
А тот в ответ зубами за запястье,
Нещадно бьют стальными кулаками,
В крови победы - высший отблеск счастья.
На миг переглянулись - утомились,
"Быть может, перекурим?" - спросил Ангел
"Давай!" - врагов объятья расцепились.
Завелся разговор - в каком ты ранге?
Как у тебя дела, как жизнь, как семья?
Бес улыбнулся - Ранг мой искуситель,
И не смотри так строго, знаю, что свинья.
А ты? А я наоборот, Хранитель.
Молчали и курили, все ведь ясно,
Потом взглянули снова друг на друга,
С симпатией, а может быть с опаской,
И снова кинулись в объятья битвы круга.