метёт метель,
и в белом поле мчатся сани,
и кажется,
что далека дорога,
которую
мы выбираем сами.
а, может быть ,
осталось и
не так уж много...
водил нас за нос сорок лет
скотина Мозес,
и вот теперь,как ни крути,
картина маслом:
свобода.а куда идти?
мы ищем смысла,
забыв о том,что и до нас,
и не такие...
шальные сани затерялись
в белом поле.
что их ведёт?
кто дирижирует метелью?
-Извозчик,стой!
- нельзя стоять,замёрзнут кони..
-Гони назад!
- куды ж назад,ни зги не видно...
вот так-то,брат,
назад мы точно не вернёмся.
метель и тройка.
вот она,картина мира.
в бескрайнем поле
затерялись где-то сани...
а мы с тобой сидели у камина
и думали,что всё решаем сами.