сотни голов в больницах,
На лицах северной столицы,
Зажглись костры амбиций,
Бегите, спасайтесь, кричите,
и до последнего молчите.
Мы стали все больше похожи
На наших столичных прохожих,
Золотой молодежи годы,
купаются в пафоса водах.
Нет, деньги не зло, а обитель,
Так часто последний спаситель,
Потупя взгляд надменно,
Благословят непременно,
Тех, кто пройти готов,
сквозь наковальню девяти кругов.