- Чему смеетесь вы, поэты,
Когда народ готовит тризну?
- Иррациональному комизму,
Переполняющему Лету.
- Зачем вы плачете, поэты?
Ах да, мир - иррационален...
Кому-то - скерцо, вам - печали
И неизбывные рассветы,
Заезженные до икоты.
Иррацио? ...В камине Гёте
В двадцатых питерских сгорает,
Луженый чайник закипает,
Чтоб лирикой согреть кого-то.