А.М.
золоченые иглы чикаго
над облаками висят и не тают.
их пожаром, их облаченьем парчовым, чеканным
ангелы так ли по шпилям соборов стекают?
так ли, в такт ли им падают капли?
лапки ангелов, их лопатки, родинок крапки,
щеки их так ли измазаны краской стыда или лаской?
на верхотуре такой не опасно без каски и без запаски?
где самолеты давно уже не летают, а сразу падают,
они стоят рядами как нищие на паперти и виду не подают,
поют-радуют.
они рыдают, но слез постыдных не стирают крылами.
они последние из тех, кто за гранью стыда, кто за рамой морали,
кто молитвы одними губам слагает,
кто горит - не сгорает,
кто знает одно только слово – кровавое abend.
как повешенные, земли не касаясь босыми ступнями.
капли нежности собираются в ливень бешеный,
волны нежности ввысь вздымаются, как цунами,
все сметают, жертв не считая, правый суд не верша.
и чикаго внизу
лежит разрушенный, как варшава.
13.08.03