И он ушёл - дорогою сонетов,
тропою птичьих стай, лимонным эхом,
росою на цветке раскрытом,
рекою песен, солнечной молитвой.
И он уснул, но сном осенних яблок,
виденьем белых стен, плодом оливы,
морским прибоем , соком тополиным,
бескрайним сердцем - трепетным и чутким.
Но он остался - в страстном канте хондо,
в сплетеньи трав, в жасминном аромате...
Не говорите мне о тёмной смерти, хватит!
Когда я рифмою своей его окликну - он улыбнётся..