Когда-то я городом этим гордился.
Когда-то я в городе этом родился,
в декабрьской ночи, обожженной морозом.
Но город не помнит - он болен склерозом.
Он болен потерей, он болен отъездом,
Он болен своим президентом и съездом,
голодным ребенком, несчастной старухой,
и вечным развратом, и вечной разрухой.
Он чудище - “обло, стозевно и лайя”,
шагреневой кожей обтянуты плечи...
Снуют манекены, грохочут трамваи,
И маски прибиты к чертам человечьим.
Мой город незрячий под матовой дымкой,
в котором остались могильные плиты,
приколотый к тайне греха невидимкой,
который покинули космополиты.
Там вырваны с мясом кровавые сгустки,
Там взорвано в нервах удушье интриги.
Там в душу и поры впитались по-русски
язык и любовь, и сомненья, и книги.
Но плоски теперь его шутки и крыши...