Ты танцуешь, танцуешь едва,
вся во власти трехдольного метра,
и, белея, дрожат кружева
от дыханья нескромного ветра.
Это яблочный, яблонный сон,
это сладкое воспоминанье -
это лиственный вальс в унисон
с перезвоном ветвей целованья.
И нельзя ни любить, ни обнять,
ни слегка дотянуться перстами -
это время не хочет отдать
твою душу, и песни, и пламя.
А настойчивый шорох дождя
и случайных зарниц пересветы
понапрасну пускай бередят
и тревожат тебя до рассвета.
Но недели частят, как трава,
и скучает больная Деметра...
Облетают твои кружева
от дыханья безумного ветра.