Печаль - это скучная штука,
А скуки приходит конец.
Но всё же вернётся без стука
От новой тревоги гонец.
Сколь можно нам бегать по кругу?
Куда подевались углы?
Но руку мы тянем не другу,
Не в радость накрыли столы.
И наши скитанья - надежды,
Иллюзии, вечный обман...
А жизнь для нас, так, как и прежде, -
И нежный, и грубый дурман.
Но пусть этот мир сумасшедший
Останется без перемен,
Хоть будет в нём каждый пришедший
Страдать от своих же измен.