Сонату грустную погоде
Я на досуге сотворил...
И август, календарный вроде,
Как- будто не был или был...
Синеет розовым отливом
У мужика подбитый глаз
И рот, залитый свежем пивом,
Вдруг улыбнуся не для нас.
Подруга верная с колена
Нетвердо как-то поднялась
Спросила просто:" Это где я?"
И вновь на землю улеглась.
Что ей ответить я не знаю
И напророчить не берусь,
Хотя немного вспоминаю:
" Ну да конечно это Русь."
Когда-то Русь опохмелится
И лучше заживет народ,
Тогда и август пригодится,
Ну а пока сентябрь ждет.