Во мраке дня струится лунный свет,
Свою отбрасывая тень на глыбы зданий…
По переулкам призрачных мечтаний
Идёт больной и немощный поэт.
В его глазах – осколки хрупких грёз,
В его душе – обломки от молитвы…
Мы с ним, как пламя и вода, различны…
Но сердце бьётся у него в груди моё.
Лети, мой стих, лети, моё проклятье,
Сорвись, как сокол вниз с молящих губ,
Стеки кровавой каплей с белых рук,
Утри слезу тому, кто на распятье…