Бывает вдруг такая пустота,
Что сам себя порой не слышу.
Кричу, что жизни пройдена черта,
А легкие, назло, упорно дышат.
Зачем, зачем мне эта боль в груди.
И сердце мне зачем, что бьется равномерно.
Я ничего не вижу впереди.
Устал идти, пора уйти наверно.
Но нет же, нет надежда гнет свое,
Хоть злая скука с ней устало спорит,
Доказывая ей, что житие
Мое – уже ничье, и ничего не стоит.
Но та все шепчет, что не все пути
Мной пройдены, не все в отстойник слито.
Так что же мне – забыв ее уйти,
Или вернуться, пока дверь открыта?