* * *
Бывшее и небывшее, – я посредине стою,
раздвигая рамки обеих болей.
Бывшее –
запретной поэзией
отгоревшей боли
трогают сердце моё –
неназойливо, как слеза младенца.
Небывшее – уже и бывшее –
и в обеих – “Нельзя!”,
ибо это ещё больнее бывшего.
Но желаннее.
1993 г.
* * *
Боже, дай мне, прошу, вещий слог,
чтоб забыться и вырваться из лабиринта
постоянных утрат и недюжинных рифм,
тех, которым, как пить дать, я знаю, не сбыться.
Я молчу, а внутри кипит дьявольский крик,
рвётся в небо из тонкой больной оболочки:
– Помоги! Помоги!! Помоги!! Помоги!!! –
Я растаять хочу, превратить себя в точку.
И – в начало уйти, в протоплазму времён....
Нежность... Что же слабеют так руки?
Дай быть искренней даже в метели потерь,
и остаться такой, взяв судьбу на поруки.
* * *
Я так хочу забыть о том, где дом,
и пять минут побыть в водовороте
страстей своих, души своей больной,
немых обид в нервическом полёте.
И смех мой будет плачем отдавать.
Стара, как мир, тоска души сатира...
Богемный ангел ярким колпаком
живёт во мне изломанным клавиром.
1998 г