После заседания одного Литературного общества.
Я поэт от сохи, не от Бога,
Во всех смыслах владею пером.
Выхожу я один на дорогу,
Правду-матку рублю топором.
Мне неведома жалость к собратьям,
Их промашкам я искренне рад.
Как в стихах всё быть должно некстати,
Был и я, как запущенный сад.
Мне никто не пропел «аллилуйя»
Не подал благородной руки.
Я ко всем охладел. И брожу я
Сочиняя дурные стихи.
«Быть собой, оставаясь в искусстве» -
Дал себе я священный обет,
А потом констатировал с чувством,
Что я стал первоклассный поэт!