Смотрю в окно – там дождь и мразь,
В душе такая же вот грязь.
Смотрю вперёд – туман и темь,
А на душе тоска и лень.
Назад взгляну – там та же плесень
Оскомину набивших песен.
А, вот хандра – она всегдашний
Мой гость сейчас и гость вчерашний,
И будущий, скорей всего:
Пуста, глупа, но ничего…
Приму хандру, как благодать,
И буду муть её жевать.
Жизнь – извлечение корней
Из тяготы бесцветных дней
И, исходя из всех затрат,
Вновь возведение в квадрат.
Склоняй судьбу, кляни беду,
Будь с кем-то в чём-то не в ладу,
Себя кори, брани других,
Считай себя умнее их,
Стреляй, не целясь, мельтеши,
Свой каждый день прожить спеши,
Стремись к чему-то, торопись,
Грусти, ворчи и веселись,
И в этой сутолоке дней
Про всё стремись забыть скорей,
Что так бесцельно тяготит
И пошлостью своей претит,
Что в нас самих и возле нас
И каждый день, и каждый час,
Что было где-то там давно,
И что не так удалено,
И что о будущем кричат,
На свой, конечно, каждый лад…
Забудь лишенья и покой,
Успех забудь любой ценой,
И боль, и слёзы, и экстаз –
Всё взять и позабыть зараз.
А, что потом? А ничего…
Признанье краха своего,
И за окном осенним хмарь,
Всё, как всегда и всё как встарь.
Ни сон, ни радость, ни покой,
А, только мутный взгляд пустой.
Всё - пустота, всё – ничего,
Ничто во всём как суть всего…