"Когда бы это была любовь,
я пригласил бы Ее в кино," -
поди, так мог написать Ли Бо в
Китае восьмого столетья...
В. Кальпиди
Санджая сказал:
так сказав Господину чувств, Кришне,
Арджуна, победитель врагов,
промолвил: "Я не буду сражаться, Говинда"
и стал тихим.
Бхагавад Гита
1.
Ли Бо напишет, а мы прочтем.
Погасим звёзды, махнём рукой.
Кино здесь, знаешь ли, ни при чём.
Мы титр заменим одной строкой,
В которой лишний - всего один,
А значит - личный... А значит - мой.
Ли Бо напишет, а ты – иди.
Из лета – в осень. Туда. Домой.
Ружье на стенке не ждёт конца
Романа, пьесы... Придёт мой час.
Под маской вижу овал лица.
Come on, не гасни, моя свеча.
Уснуть под утро, под плеск обид,
Под песню августа, устье глаз –
Начало зрения. День скорбит
По нам, не видя ни их, ни нас.
Ли Бо напишет, а мы вздохнём.
Читаем мысли на языке
Зеркал. (Не думай сейчас о нём.)
Что видят птицы? Не нас. Макет.
Коробки из-под. Бутылки для.
Сердца, вместившие прошлый сор.
Ли Бо напишет и скажет: «Зря.
Все эти чувства – лишь смесь.
Раствор.»
2.
Где свет, там – тихо. Я не знала,
Что тишина – удел счастливых.
Бежим по кромке карнавала,
Подобно быстрому курсиву.
Не помнящие прошлых писем,
В которых строчки в круг замкнулись,
Бежим по тропкам – волчьим, лисьим,
По краешку соседних улиц.
Туда, где маленькие принцы
И где большущие деревья,
Где главное – не глупый принцип,
Захлопнувший любезно двери.
Где на ступеньках белых, скользких
Теряют золушки невинность.
Бежим, пока сияют звёзды.
Пока их свет дают на вынос.
3.
Росинки Эрота, капли Вакха, Платона плоть.
Мы отражаемся чаще всего в тех, кто не знает
О том, что мы есть. И с ними нам так тепло,
Что тепло бессловесно. Углы без конца срезая,
Делая жизнь короткой, в ладонях несу песок.
Золото клонов мною выдуманного клондайка.
Минуты любви, которая поет со мной в унисон.
Где-то в сторонке слышу: «Поди. Подай-ка.»
Из угла слышу я шелест древнейших книг.
А, может быть, детских, с картинками. На исходе
Нашего бытия я ловлю и теряю миг,
Видя улыбку или оскал на звериной морде.
Росинки Россини, травинки Стравинского на губах
У музы буколики, у пенорожденной в муках.
Подавляю заведомо мне не присущий страх,
Не смеющий выговорить: встречай,
Я твоя разлука...
31-е августа, 2003 г.