М. Цветаевой.
1.
Сине - золотой апрельский вечер
почему-то вспомнился вчера,
в тихой духоте дышать уж нечем,
в облаке пыльцы пожухлых трав.
Та небес эпических баллада,
рея в чистой звонкой синеве,
тлела о гордыни душ - награде
за стремленье быть, за ясный свет.
Мы в подробностях теряем веру,
нас влечёт былое иногда:
в блеске зрелых дней устали нервы,
на Успенье нам покоя дай...
2.
Покороче - значит сразу ближе,
вся навстречу, первой, без обиняков -
полюбить, любить, люблю - и вижу:
вновь, опять, - нет равенства без синяков.
Выше! Будь повыше нудных правил!
Людям в буднях не хватает высоты:
лихо в одиночестве средь здравых,
все вокруг поникли - гнуты и просты.
Там спокойней в августовском свете:
меж берёз, осин, рябины - наконец.
Время туже милосердной петли -
птицелову ль слушать песни у синиц?
3.
Мы живём по странному закону,
арифметикой пытаемся понять
ярость туч, влекомых тягой молний
и пустую тяжесть облачного дня.
Люди - те же тучи: мыслей грёзы
рады улететь в обманный край любви,
ждут их там охотники на слёзы:
кровь по лужам, ветер пухом всё обвил.
Воздуха! Ни ртом, ни полной грудью,
ничего не смея, ни дыша - узрим:
завтра будет - мы вчера забудем,
мир встряхнётся безобидно - уязвим.