Как это глупо —
В наш век писать сонеты!
Их формы твёрды, как корсеты,
И старомодны, словно ступа.
Парок над супом —
Не грохот боевой ракеты!
От строчек, блеяньем пропетых,
Воняет трупом.
Словам сонет — плохое платье!
Ведь видно — белой нитью шита
И неестественна структура.
Се, недостойное занятье!
Рассудка нет у тех пиитов
И Муза у них — тоже дура.