W
Семь тысяч слепцов на сто тысяч дорог,
разрозненных болью страданий.
Семь строк, семь бессмысленно глохнущих нот.
Сто жизней на сто воздаяний.
1996 г.
W
Любовь без Любви – скорлупа без желтка.
Как ты и сказал: Я узнала тебя
в зерне чистоты твоих снов.
Но только не слов. –
Ведь в них – пустота,
немота. Скорлупа лишь... Но тишь
твоих рук, и рябь твоих фраз
откроют мой чуткий доверчивый глаз,
и в них я узнаю Себя.
И – милый мой – вновь короную Тебя
1999 г.
W
Я всё ещё тебя люблю.
Я всё ещё тобою брежу.
Замкнулся непорочный круг –
мой мир от счастья обезврежен,
мой друг. Мой круг сошёл на нет
и обмелел ручей причастья.
Оборван прошлого сюжет
обыденностью колкой страсти.
1998 г.
W
ПОСВЯЩЕНИЕ
Как долог вечер. Ближе к ночи
квадрат окна ещё страшней.
И нервным почерком под росчерк
рассказываешь про зверей,
детей, себя и старость,
(которая “тебе идёт”)...
И философия спасает
до полночи. А там – черёд
подушкам, простыням в цветочек
и сновидениям... Грустить
не стоит:
в жизни столько
куда весомее причин,
чем эта...
Он? Ну, что? Позвонит.
Быть может, завтра. А потом...
сомнётся гладь бессонной ночи
истерзанною простынёй.
А дальше? Встречи – расставанья –
признанья за полночь – звонки.
И всё равно ни тот, ни прочий
не стоит капельки слезы –
твоей!
Перо к бумаге,
рука к руке – напрасный труд.
...А в снах тебя всё реже дети
к столу семейному зовут.
24.02.2000 г.