Постель, измятая страстями,
В бокалах недопитое вино…
Роз лепестки, летевшие горстями,
Увяли на полу давным-давно…
С четвертой цифры, соблюдая такты,
Ты мне, маэстро-память, повтори
Все то, что музыку кантаты
Свело вчера к разряду «попурри»…
Да, где-то после пятой цифры
Немного зафальшивил контрабас…
И после сразу замелькали титры,
Хранившиеся в памяти у нас…
Отождествляя меня с мастером по гриму,
Что причинил тебе когда-то боль,
Ты все-таки легла на спину
И доиграла Дездемоны роль…
Я не Отелло, а лишь мастер по костюмам…
Местечко в титрах мне отыщешь ты…
Но бархатом, атласом и велюром
Уж не прикрыть твоей душевной наготы…