Олег Буртасов
***
Наводили порчу
Ведьмы тёмной ночью –
На закат с восходом
Тучи хороводом.
Спит Июнь ленивый,
Убаюкан ливнем,
На перине гнили,
В одеяле лилий.
Приходите, маги,
В лабиринты влаги,
Наломайте веток,
Разожгите лето!
Воры
У воров подмётки шиты войлоком…
Если в реку колья вбиты – волоком,
Если стены неприступны – взяткою,
Назовут обман и подлость хваткою,
В понятые позовут подельников,
Крысье племя не прогонишь веником.
Сколько руки отрубали, вешали…
Столько муки натерпелись грешные!
Только нами их шеренги полнятся,
На кистень меняют души молодцы!
Она
Час за часом, не меняя позы,
В кресле, пододвинутом к окну,
Смотрит сквозь непролитые слёзы
На дождя густую пелену.
Ей уже за двадцать, но не тридцать.
Хороша, приветлива, умна…
Отчего же страх в душе клубится?
Почему опять совсем одна?
Та, кто ждёт, а что, увы, не знает,
Не жена кому-то и не мать,
Всё Бог дал, чего-то не хватает.
Есть любовь, да некому отдать.
Жжется жидкий кофе растворимый,
Сигарета гаснет и опять…
Не любима. Боже! НЕ ЛЮБИМА!
Точка. Больше нечего сказать.
Сон на закате.
Горы склонились вершинами
Над паутиной дорог,
Мягкой, податливой глиною,
Тенью, ложась на порог.
В церкви, когда-то построенной,
Сердца пустует алтарь.
Глаз витражи серым пологом
Пылью покрыла печаль.
Вязко, под ветра порывами,
Кошкой, лишённой котят,
Песню свою заунывную
Колокол льёт невпопад.
Здесь, оглушённый беспамятством,
Липким окутанный сном,
Бедный Всевышний скитается,
Ищет потерянный дом.
Дорога.
Шаг за шагом течёт дорога.
Время секундами давит на плечи.
Вперёд! К горизонту! Осталось немного…
Вот только жалко – измерить нечем.
Спокойно и плавно, медленным вальсом
В замках воздушных скользим по паркету.
Белые, нежные, тонкие пальцы
В ладонях моих будут спать до рассвета.
Капли дождя, обращённые в слёзы,
Тонкими струйками гладят по лицам,
Падают в камни, нагретые солнцем,
Будят в них зависть к стремительным птицам.
***
Печально, медленно, глотками мелкими
Течёт коньяк.
Меж разговорами, пустыми спорами –
Он просто так.
Игра актёрская, еда заморская,
Фальшивый смех.
«Мы рады встретиться», а в мыслях вертится:
«Пошли б вы все!»
Ссора
Купаясь в едкой сигаретной дымке,
Припоминая худшие мгновенья,
Весь вечер, слово люди невидимки,
Друг друга узнаём по столкновеньям.
Локомотив «отчаливает» робко,
Ещё чуть-чуть вдвоём добавим пару…
Обидами накормленная топка
За скорость света разгоняет свару.
Стоп-кран в азарте кем-то «с мясом» вырван.
Тупик всё ближе с каждым стуком сердца.
Уже приборы лихорадит взрывом.
Последний шанс остынуть, оглядеться.
Жонглёры ядовитой сталью слова.
Актёры балаганной пантомимы.
Намного легче нам простить чужого,
Чем перестать топтать своих любимых.
Клинок.
Сын руды и огня, появившись на свет,
Я познал, как безжалостен молот.
И швыряло меня сотни дней или лет
То в горнило, то в дьявольский холод.
Я не скальпель хирурга, не нож мясника,
Но как братья мы с ними похожи –
Нас уверенно, твёрдо сжимает рука,
Направляя сквозь тонкую кожу.
Пальцы мастера могут творить чудеса,
Между них извиваясь змеёю.
Я в броске буду снова молить небеса,
Что б меня пронесли стороною.
Анатомию знаю, увы, наизусть.
Видел сердце и печень «в разрезе»,
Только верю, что список грехов моих пуст.
Нет вины в хладнокровном железе!