Я помню эти дни.
Скоты мычали:
«Распни его, распни!»
Хотелось сталью
По глоткам их смердящим полоснуть.
Намечен путь?
О благостные боги,
Я не желал ему такой дороги…
Должно быть, лень. Распят. Не повернуть.
Мигрень?
Не трусость, нет. Неврастения.
А впрочем, есть и мнения иные.
Спляши мне, Магдалина. Отдохнуть…