Я успокоюсь годам к сорока,
когда строка в зеленом блокноте
мне станет важней, чем твоя рука
на моем плече на твоей работе.
Я успокоюсь, устав от вранья,
когда пойму: мужчина - не повод
для того, чтобы комкать больное “Я”
и бросать его злобно в мусоропровод.
Я успокоюсь. И слово “покой”
станет моим путеводным словом
в жизни отчаянно “не такой”,
в существовании “новом”.
Я успокоюсь. Тебе назло
буду ходить с головой поднятой.
Соседи подумают: “Повезло
этой дуре из 25-й”.
А мне и вправду должно повезти:
ведь не навек же мое невезенье.
Ты ко мне явишься. Я: “Прости,
времени на тебя не найти -
я сочиняю стихотворенье”.
Ты мне сквозь зубы кинешь: “Пока!”
Я отвернусь и в стихи зароюсь...
Нет, обязательно к сорока
я успокоюсь, я успокоюсь...