Хмель крадется в утробу бездарности,
Вынуждая её написать,
О превратности чувств и коварности,
Тем испортив простую тетрадь,
Ты же скрытная, ты недоступная,
Как опишешь ты то, что в душе,
Ты как крепость стоишь неприступная,
Ров вокруг откопала уже,
Чтоб никто не пролез в ту отдушину,
За которой ты прячешь грехи,
Так зачем же тебе, малодушной мол,
Захотелось писать вдруг стихи?
Ты ж боишься, что вдруг, глубину твою,
По ошибке постигнет другой,
И предложит быть может любовь свою,
Разгадав, что случилось с тобой,
Так зачем, ты стучишь вновь по клавишам?
Коль боишься ты правду писать,
Все стихи твои, памяти кладбище,
Лишь тебе, суждено их понять.