Это всё не так уж важно,
Что в душе твоей бумажной
Догорел огонь, и стражник
Запер двери на замок.
Эти запертые двери...
Кажется, что вход потерян,
Только я зачем-то верю,
Что финал еще далек.
Верю, видимо, напрасно,
Ведь финал бывает разным,
А билеты на прекрасный
Проданы давным давно.
Рвутся шелковые нити,
Бархат на сиденьях вытерт,
Был Париж, а станет Питер,
Что ж, не все ли мне равно...
Жизнь - как тридцать три несчастья,
Вся разрезана на части.
И от локтя до запястья
Кровь струится на паркет.
Глупо... Только ветер свищет.
На проклятом пепелище
Даже днем с огнем не сыщешь
Ни намека на ответ.
Даже в небе ни синицы,
Шар земной быстрей кружится,
И, перелистнув страницу,
Я под стук чужих сердец
Засыпаю в изголовье
Со своею недюбовью
И, поставив точку кровью,
Медленно пишу: "Конец..."