Получил я письмо. Вы писали,
мол, тоскливо приходится жить.
На свиданье меня приглашали,
говорили, что чай будем пить.
И ещё Вы писали: надежда
не умрёт ни тогда, ни теперь...
Я бегу, я срываю одежду.
Я приду, коль распахнута дверь.
А ещё там написано было,
что к обедне не ходите в храм.
Что напрасно Вы свечки палили-
всё равно Вы одна по утрам.
Но зачем же Вы, милая, в думе
так терзаете тяжкую мысль?
Если беды сложить все, то в сумме
их не будет так много, кажись...
Вы писали, в тени у калитки
был накрыт Вами маленький стол,
чтоб любой проходящий напитки
и не хитрые яства нашёл.
Вы надеялись, милая, знаю,
что и он непременно пройдёт.
Но он пьяный проспал у сарая,
не вкусив приготовленный мёд.
В том письме Вы припомнили случай,
как давно повстречались со мной.
И теперь написали: "Вы - лучший!
И, увы, к сожаленью, - не мой!"
Я не Ваш. Да, и сам сожалею,
что живу я не в Вашем краю,
что не с Вами хожу по аллеям
и не Вам свои песни пою.
Ваш вопрос в том письме: "Кто милее?" -
всё равно, что ножом по нутру.
Обстоятельства просто сильнее
и играют не нашу игру.
Разве б смог я, скажите, уехать,
бросив Ваши прекрасны глаза,
если б не было что-то помехой,
и другая б меня не ждала?
Я люблю Ваши нежные письма.
Я люблю наши думы про нас.
Только бросьте, пожалуйста, мысли,
что никто Вас не любит сейчас.
Ваши мысли, как минимум, странны!
Ваши губы нельзя позабыть!
Вы - красивы, милы. Вы - желанны!
Разве можно ли Вас не любить?