Нет, истинный художник не познает слова "мода",
Ему так много нужно помнить и предвидеть,
Нет времени на столь дурное увлеченье,
Ему успеть бы полюбить, возненеавидеть.
Все миллиарды лет, что были и что будут
Художник на один только мазок наносит,
Грядущее торопит, мертвое же будит,
И на одной картине вечность преподносит.
А мода создана игрушкой слову "время",
Метает бисер пред слепыми только,
Ее вершине там же, где паденье,
А в наши времена слепых, О Боже! Столько!
Неужто вечность примет легкомыслье?
Все это вздор! Изменчивая мода!
Но слава ей, ведь нынче в изобилье
Таких, кто почитает ее строго.
Не будь ее, исскуство бы пропало,
Ведь кто бы оценил тогда богатство духа?
Когда бы вся толпа художниками стала?
Нужто каждый смог бы жить без уха?
Иль каждый смог бы под палящим солнцем
Гореть, изображая свето - тени?
Не каждый смог бы так с судьбой бороться,
И умереть,отвергнув лицемерье.
Так пусть толпа познает моду
И в шаг со временем шагает,
Художник не осудит строго,
Себе художник цену знает.