Художник рисовал, раскрыв мольберт.
Он на палитре краски растирал.
Что будет на холсте? Пейзаж? Портрет?
Об этом даже он пока не знал.
Так нежно кисть касалась полотна.
Мазки ложились бережно и плавно.
Он делал шаг назад и у окна
Вдруг замирая, улыбался странно.
И возвращаясь снова к полотну,
Писал картину быстро, вдохновлёно.
Что было на холсте? А он писал весну.
И той весной был словно окрыленный.
А за окном представьте, был февраль.
Мела пурга, и ночь глаза слепила
Но он сегодня повстречал весну!
И звали ту весну Ирина.