Дорогой Андрей Андреич!
Вот и семьдесят уже.
Мысль однако, душу греет -
Вы все в том же блиндаже,
Вы все там же, где опасно,
Где нелегкое житье,
В двух шагах от рукопашной
И готовы для неё.
Вас публично поносили,
Но все поняли тогда -
Даже "оттепель" в России -
Это тoже холода.
Это то же продолженье
Бодрых сталинских руллад.
Это вечное движенье -
Шаг вперед и сто назад.
Партбилет не выбрав членский,
Быть Поэтом нелегко.
"Это кто там, Вознесенский
Так вознесся высоко?
Как случилось, не прикрыли,
Пропустили "Лонжюмо"?
Мы ему подрежем крылья.
Чтоб обратно к нам , в дерьмо!"
Став Поэтом по призванью,
Написав так много книг.
Вы, по Вашему признанью
В этом мире истопник.
Истопник, как Пушкин, Гейне,
Пастернак и Рудаки.
Это нынче они "геньи"
Были же - истопники.
Дело делали толково,
Чтобы дальше Жизнь текла.
Ведь и в Африке людского,
Не хватает все тепла.
Открывали все горелки,
Чтобы выше плыл наш шар,
Попадая в переделки
С теми, кто вопил :"Пожар!"
Во Вселенной гордо рея
Будет он и впредь парить
Вас за то, Андрей Андреич,
Хочется благодарить!
Ваше топливо - поэмы,
И горючее - стихи.
Пламя бьется , что жe, тем и
Славятся истопники!
А решите, что подмога
Вам нужна, - прошу я Вас
Не стесняйтесь, ради Бога,
Я дровишки-то припас.