Какого чёрта я сижу,
конспекты дикие пишу –
ведь я не буду их учить,
они мне не нужны.
Болят и попа, и спина,
гудит тупая голова.
Зачем я мучаю себя?
Встать надо – и уйти.
От скуки я едва дышу,
сквозь сон на препода гляжу,
а у него на пиджаке
нет пуговки одной.
И стриг его чёрт знает кто,
и говорит он не про то,
и голос, как бензопила,
все уши пропилил.
Но нужно имидж соблюдать:
в тетрадке истово писать,
таращить умные глаза,
кивая головой.
Я тут торчу, как идиот,
чтоб первым получить зачёт,
закрыть тетрадку – и предмет
навечно позабыть.