Там,
в северной столице,
вдалеке
от суеты московских тротуаров,
глядишь -
как стылый ветер на реке
взметает шелк туманных пеньюаров.
И строки напирают на гортань
Со спазмами, слезами, с томным всхлипом.
Ты просишь у Поэзии:
«Не рань!
Оставь себя румяным кленам, липам.
Глянь! -
осень на дворе уже давно,
а ты все возишься с моей больной душою.
Не рви во мне заветное звено,
не смейся над моею наготою!
Ведь я боюсь смотреть в твои глаза –
там море чувств, там бездна ощущений…»
....................................
Молчит Нева, взирая, как слеза
сверкает искорками памятных мгновений.