Суббота. Мне на смену, хошь не хошь…
Пять сорок. Утро. Дождик, как из лейки.
Автобус чёртов, что ж ты не идёшь?!
Закуриваю. Пробирает дрожь,
Пустая остановка, я и дождь,
Да бомж в углу приткнулся на скамейке.
Но тут моя маршрутка подошла.
Хотел окурок выбросить, но сзади
Вдруг робко на плечо рука легла.
Я обернулся – что, мол, за дела? –
«Позволите? Она почти цела» -
Сказал мне бомж, на сигарету глядя.
В глазах его ещё заметен стыд
(Бомж из недавних, это видно сразу).
Совсем не старый и не инвалид,
Хранит лицо интеллигентный вид,
Дня два назад, похоже, был побрит…
Гуманитария в нём выдавала фраза.
Что привело его в бомжи в расцвете лет?
Что за беда его к стене припёрла?
Навряд ли я смогу узнать ответ.
У каждого в шкафу есть свой скелет,
Он может пребывать там много лет
И в одночасье вдруг схватить тебя за горло.
Наверно, был очаг домашний свой;
Быть может, есть и родственники где-то.
Но жизнь его вдруг допустила сбой –
И выброшен судьбы бесстрастною рукой
На городской асфальт, холодный и пустой…
… как недокуренная сигарета.
21.09.03