В нашей ангельской тусовке
Умный есть народ и ловкий.
Есть высокие творцы,
Говнюки и подлецы,
Есть любители помойки,
Разухабистой попойки,
Есть чистюли-моралисты
И борцы за чистый-чистый
Дух добра, а с добрым рядом,
Ни обличьем, ни нарядом
Не рознясь, стоит злодей...
Словом, всё, как у людей.
Тут закончим наши шутки!
Дует в ангельские дудки
Сонм (отряд большой-большой),
Всех замучавший попсой,
Потерявший такт и меру
Да ещё и под фанеру,
Да повадились орлы
В пляс на кончике иглы,
Нацепив цветастый пух!
А Творец-то, что Он, глух?!
Или милостив безмерно
До предела безразмерно?!
Поначалу нам казалось,
Что от нас к Земле спускалось
И из наших кущ волна
Их достала, раз должна.
Но, всегошеньки скорей
Мы прониклись от людей...
Всё! Кранты! В помойку слезу
И на крыльях ирокезу
С воском, мирром и зелёнкой
Сотворю, хитон свой тонкий
Весь заклёпками украшу
И катись оно в парашу!