В пространстве тесном – каменном пещерном,
На самом краешке добра и в вакууме серном,
Сидел монах со старой книгою в руках -
Мозоли алые на не скучающих перстах.
Не первый – верный Книги он хранитель,
Лишь предыдущий был известен доверитель,
Укравший у наследника несуществующий покой,
Вручив пытливость к Книге столь на вид простой.
И продолжая многовековую вахту - с детства
Не забывал слова от доверителя ушедшего с секретом –
Советы, наставления, не давшие ответа –
Лишь примерившие с познанием и склепом:
“Когда впервые ты её откроешь,
то не увидишь ничего –
и будет пред тобою
пустая книга –
и в ней чистые страницы…,
но знай, все заповеди в ней,
весь смысл жизни,
разнообразие всех исключительных историй,
в одном - добро и зло, и полное собранье
поговорок и пословиц…
Но не увидишь, не узнаешь ничего -
твой взор младенческий - от правды –
пеленою скроют боги,
порадуют тебя бумаги белизною.
Но с возмужанием и опытом, –
какой не всем даётся –
простую истину поймёшь –
одним лишь, словом назовёшь всё…,
придя, в наивности, от безысходности к началу,
не ожидая столь простейшего финала”.
Он сам – предшественник - всю жизнь “перелистал” -
Мечтал - его ошибка в том была, – но вырастил “кристалл”,
И умер в половине, - считая это счастьем перед смертью искренне, -
Но все-таки узнал, что без толку листам покоя не давал – и истину…
Монах листает, не кончаются страницы…
Уже два года чистые листы и дальше тоже чИсты…
И даже если поспешить, открыв конец, всё тоже – продолжение…
И всё “зима” – но близится прозрение…
“Любовь” - одно есть слово на обложке – ну, наверное, название –
И всё – ни автора, ни ссылок на издательство, ни примечания…